It´s about the virgins...

Emoción

Alteración del ánimo intensa y pasajera, agradable o penosa, que va acompañada de cierta conmoción somática. Así define emoción el Diccionario de la RAE. Así me siento yo, solo, a las 3 de la mañana de un viernes noche, sentado en el sofá de casa de mis padres con la pata chula por culpa del ligamento cruzado anterior, y el portátil encima de una mesita multiusos para lisiados, de esas que anuncian en la teletienda. Y todo por culpa de un tipo corriente, que mide poco más que yo, pesa mucho menos, y luce el número 2 de los Memphis Grizzlies: Juan Carlos Navarro.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Ya advertí, hace muchos meses en una vieja entrada, lo facil que es ver la tele por Internet. Lo difícil es encontrar el canal que da lo que uno busca y que la conexión a Internet tenga suficiente ancho de banda para que no haya interrupciones. Anoche se concentraron los astros para que todo saliera perfecto. Y casi sin querer… Estaba viendo en la tele, aburrido, el Boston-Miami, cuando decido probar a registrarme en nba.com, para ver si suena la flauta en el League Pass, el sistema que permite ver, en directo, cualquier partido de la NBA en el ordenador. Una vez registrado, lo intento con el Raptors- Pacers y hay suerte… en vista que no aparecen españoles en pista, salto al Grizzlies-Hornets con mejor fortuna. Señal nítida, narración original en inglés de gran calidad (en el contenido y en el continente), y Navarro en pista. Sin mucha fe, supongo que está jugando los pocos minutos que le brinda siempre Iavaroni en los segundos cuartos. Nula demostración de confianza. De repente, el inmutable angelito se levanta de tres y la clava. El narrador grita exaltado porque es ¡el tercer triple de “La Bomba”!, pronunciado en el típico español con acento tex-mex. Alucinado, me olvido para siempre del partido del plus, y Navarro no me hace cambiar de idea. Vuela otro triple… ¡dentro! 4 de 4: saliendo de bloqueo, en transición, tras dribbling con un defensor encima… lo que estamos acostumbrados a ver a este lado del charco. El quinto triple sin fallo no tarda en llegar. A estas alturas ya nadie duda en Memphis de que el amigo de Gasol es algo más que un colega del jugador franquicia. La confianza lo es todo y el microondas se anima con un tiro de media distancia desde la esquina izquierda y casi sin ángulo… ¡chof! El corazón se me sale del pecho. Busco el móvil para avisar a toda la banda de lo que se están perdiendo, pero freno en seco al ver la hora: 3:30 de la madrugada. Mientras, Navarro sigue a lo suyo. Penetración por la izquierda, cambio de mano en el aire y bandeja a tabla con la zurda. Queda claro, no es sólo un triplista. 7 canasta de 7 intentos en un partido de NBA está al alcance de muy pocos. El comentarista de la FSN, la tele que transmite el game, le compara con Manu Ginobili. A mí me recuerda más al genial Drazen Petrovic. Correr de apariencia cansina, el pecho henchido, la cabeza siempre alta y un silencioso instinto asesino al más puro estilo Los Soprano. Navarro falla el siguiente tiro pero se va al descanso con 19 puntos, sólo 3 menos que el récord de la franquicia en una primera parte. Lo que pasara a partir de entonces ya era secundario.

Navarro descansa su muñequita linda en el tercer cuarto pero ya no hay quien le saque del quinteto en pista. Gasol toma el relevo, y una asistencia del pequeño al grande en el inicio del cuarto cuarto, vuelve a disparar mis emociones. El sueño de ver a nuestros dos máximos exponentes triunfando en la Liga es un hecho. Gasol es Induráin; Navarro, Perico. Memphis… el Atleti. 105-110 pierden los Grizzlies, a falta de 19 segundos para el final. El 2 dispara un triple de siete metros y medio… y la entierra. New Orleáns no falla desde la línea de libres. Solo vale un milagro. Rudy Gay, celoso de la nueva estrella azul y blanca, se apunta al bombardeo, nunca mejor dicho, y anota dos triples en 7 segundos (el segundo sobre la bocina). ¡Prórroga! Yo hago mudos gestos de alegría mientras el resto de España duerme. Una locura. El tiempo extra liquida a Memphis como era de esperar. Gay y Gasol no encuentran en punto G a la prórroga y Navarro acusa el cansancio.

El hombre con cara de niño y papada de sillón ball se ha hecho grande pese a la derrota. Semanas atrás me tiré el folio, no sé con quién, de que Navarro haría 30 puntos en la NBA más de una vez. Hoy, viernes en Memphis, sábado en Madrid, 16 de noviembre en EE.UU, 17 en España, ha sido La Bomba: 28 puntos en 34 minutos. ¡8 de 9 triples!, 4 asistencias, 2 rebotes y sólo una pérdida de balón. ¡Y yo estuve allí! En el sillón de los papis, solo, con la rodilla izquierda como una berenjena y delante de mi diminuto portátil. Una locura muy linda, que espero haber compartido, sin saberlo, con muchos pirados del deporte más bello jamás inventado. ¡Gracias nba.com!

PD: Scola le ha hecho 20 a los campeones Spurs… aunque también ha perdido. ¡Qué noche!

Originales y mejores

Mi gran amigo El Gallego me descubrió, en la universidad, el cine en versión original. Desde entonces me cuesta horrores ver una pelicula doblada. Es como si me adulteraran el producto, como si en España vendieran los discos de Los Beatles con las canciones dobladas al castellano... ¡impensable!. La costumbre, mala en este caso, es la única diferencia. Y lo peor es que las consecuencias del doblaje se notan más fuera de los multicines (ya casi no quedan de los otros, los auténticos...), que dentro.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com/

Me explico: es innegable que ver cine en el idioma original eleva en el espectador el nivel hablado y escrito de ese idioma. La prueba está en aquellos paises (la mayoría) en los que sólo se exhibe cine en versión original. Se habla más y mejor inglés, por ejemplo, que en España. Y cuanto más se conoce un idioma, mejor se entiende su cultura y mejor se maneja uno en el mundo globalizado que nos ha tocado vivir. Sólo suma; nunca resta.

La falacia de que hay que dominar el idioma original para disfrutar del cine en versión original subtitulado es colosal. Sólo es necesario acostumbrar la vista a una mirada global, para no perderse la trama mientras se leen los subtítulos. Entrenamiento y práctica. Un esfuerzo que bien vale escuchar la verdadera voz de los actores y no la de unos suplantadores, que además son casi siempre los mismos...

La alucinación es total cuando ni siquiera respetamos la versión original "española". La serie de inspiración argentina "Hermanos y detectives" es un claro ejemplo. Tele 5 emite desde hace semanas los primeros capítulos con trama y personajes calcados a los originales e incluso con el pequeño grán Rodrigo Moya ("El sueño de Valentín") en el mismo papel de niño-crack. La serie española no está mal pero como casi todas las nuestras tiene un problema: no te la crees.

Buscad en Internet los capítulos argentinos y luego me dejáis una respuesta a la siguiente pregunta: ¿No sería mejor, más barato y más auténtico comprar la serie argentina y emitirla tal cual en España? Yo no tengo dudas... me río más, me lo creo más y sigo aprendiendo de la inexplicable sociedad argentina... ¿Y es que acaso a alguien se le ocurriría hacer una versión española de "El hijo de la novia" o de "Nueve reinas"?

Cachichi: "Sin mí somos una banda"

César Cachichi Nanclares, ala-pívot titular de Los Globeros de Tres Cantos, se ha descolgado con unas duras y sorprendentes declaraciones, en su primera comparecencia pública tras ser intervenido quirurgicamente en su rodilla izquierda. "No hay ningún jugador en el planeta basket capaz de suplirme. Sé que el presidente del club, Contrerini, está sondeando el mercado, pero es inútil. El fichaje de El Güízaro Iturriaga es sólo un parche más. Sus mejores años ya pasaron y sólo confío en el trabajo de despachos del entrenador-jugador de origen leonés, Ferry Scofield, para que los arbitrajes nos sean favorables".

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Todavía bajo los efectos de la anestesia epidural, Nanclares no tardó en utilizar su blog personal, "¿Qué fue de Cachichi?", para dejar claro que sigue siendo el jugador más narcisista de nuestro depauperado basket. "Mi zurda es insustituible, nadie se mueve al poste bajo como yo y mi respeto por las decisiones arbitrales hace que sea el favorito de la grada", espetó la estrella de Los Globeros, con la pierna izquiera vendada de arriba a abajo, cual rollito de primavera de los que luego le pasan factura en la báscula.

"Mi objetivo es acelerar la recuperación para estar de vuelta a las canchas en primavera, justo cuando se disputan los playoffs de ascenso. Dudo, sin embargo, que el equipo me ayude a conseguirlo, porque el General Manager, Antonio Galis, alias El Canitas, ha hecho un pésimo trabajo este verano reclutando jugadores de nivel". Ni siquiera recién operado de la rotura del ligamento cruzado anterior y del cuerno (¿¡!?) posterior del menisco interno tiene compasión con sus compañeros de equipo.

Sin embargo el carisma del máximo exponente de la cantera globera sigue intacto, si tenemos en cuenta las reacciones de los pesos pesados de la plantilla. Contrerini, talentoso escolta titular del plantel y a la par presidente del club, ha sido tajante: "La baja de Barkley (apodo por el que también se conoce a Cachichi), es ciertamente sensible. Quedará un gran vacío en la zona y los arbitrajes resultarán mucho más rutinarios. Habrá que buscar alguien a quien echarle la culpa de las derrotas...". El techo del equipo, más conocido desde que fichara por el club madrileño como Uri, ha demostrado una vez más que su compenetración en la zona con Cachichi iba más allá de la meramente profesional... "Ya sabes que no será lo mismo sin ti. Intentaremos brindarte todas y cada una de las victorias, que este año van a ser muchas. Ánimo, recupérate pronto". El catalán, tan inocente como buena persona, todavía cree que el equipo puede hacer cosas importantes sin su pareja de baile favorita.

El veterano López Iturriaga, repescado de la retirada por el proyecto globero, ha dejado patente su desazón por la baja de Cachichi: "La verdad es que no está siendo un buen año. España pierde la final del Eurobasket, se lesiona Nanclares…. La NBA de Tres Cantos ya no tiene sentido para mí…".

"¡Qué putada! ¿Cómo te lo has hecho? Paciencia y a pensar en la recuperación, que dicen es importante...". Hugo Hilo de seda Écija fue el último en enterarse y no dudo en mostrar su sorpresa por la lesión de Cachichi, desde la asesoría jurídica, en laSexta planta del club.

El equipo está tocado, no hay duda. Aunque según ha podido saber este periódico, un componente de la plantilla se frota las manos, ahora que la ausencia de Cachichi le permitirá tirarse sus mandarinas habituales sin reproche alguno. No es otro que Ferry Scofield. Lejos de visitar a su compañero en el hospital, en el vestuario ha caído como una bomba la misiva entregada, vía General Manager, El Canitas (quien si fue a la Clínica Cemtro, junto con los también empleados del club, Del Campo y Labrador...), y a cuyo contenido sólo ha tenido acceso este medio, en rigurosa exclusiva: "Te esperamos en la gran final... Los Globeros te guardarán un pequeño hueco. ¡Fuerza y honor! Y un beso". Frío y forzado mensaje, que denota una patente envidia por la calidad humana y baloncestísitca del gran Cachichi.

Este fin de semana comienza la Liga de Tres Cantos para Los Globeros, marcada indefectiblemente por la ausencia del mejor ala-pívot que ha dado nuestro baloncesto en su historia. Tiro de tres puntos, defensa, saber estar y un profundo respeto por los árbitros, señas de identidad de un jugador que hasta dentro de 6 ó 7 meses no regresará a los parqués tricantinos. Hasta entonces disfrutaren con su colección de vídeos. Si la encuentran, claro, agotada como está en grandes almacenes y tiendas de deporte de todo el planeta. Una mina, este Nanclares…

Lo distinto como lifemotiv

Me gusta Javier Marías pero no me gustan sus libros. No he sido capaz todavía de acabar ninguna de sus exitosas obras y sin embargo, lo primero que hago nada más comprar El País del domingo es leer su columna en EPS (la revista, como ella la llama...). Al contrario que su literatura, su periodismo es directo, concreto, sencillo de leer. Hoy, además, coincide que es también protagonista de portada del cada vez más elitista suplemento dominical. No se pierdan la entrevista hecha por Juan Cruz. Fuera la paja marketiniana de su última novela publicada, la forma de entender la vida de Marías (la misma que destila en sus columnas) es antipopular, por significada y lenguaraz. Los que me conocéis pronto vais a descubrir mi pasaje favorito de la entrevista. Y los que no, encontraréis en su lectura una ayuda para saber cómo pienso. ¡Ah! y para colmo reconoce que le gusta el fútbol. Sí, el muchas veces descalificado fútbol, que pese a la cerrazón mental de mucho cultureta esnob, no está peleado con la cultura.

Más vale tarde que nunca...

Liado como estoy con el Eurobasket, no he tengo tiempo siquiera de anunciar mi modesta aportación a balonsexta.com. Es un blog en el que cuento las interioridades de laSexta durante la cobertura del campeonato. Espero que os guste, aunque me reste tiempo para el nunca bien ponderado "¿Qué fue de Cachichi?" ;-)

¡Chamo a la orden!

El mes pasado estuve quince días de vacaciones en Venezuela. La idea era hacer una bitácora del viaje (que cursi suena…) día a día, pero el poco “wifi” que me encontré por allí lo imposibilitó. Sin embargo hoy me he dado cuenta de que cuanto más tiempo pasa, mejor es la natural selección de los inolvidables momentos de un viaje. Me explico: lo superfluo, lo insustancial, lo menos bueno se olvida pronto y lo que queda (cuanto más perdura, más importante es el recuerdo…) es lo que merece la pena contar. No es menos cierto que tres semanas después de haber vuelto todavía se recuerda casi todo, aunque si hacéis memoria de algún pasado viaje, seguro que recordáis lo más relevante, que no siempre lo mejor… Tan fijo como un recuerdo es una foto. Y aunque yo soy más de tele, una imagen fija tiene un sabor mucho más especial que la mayoría de las imágenes en movimiento. Os invito a visitar “¡Chamo a la orden!”, el fotolog de un viaje a Venezuela que, desde ya, recomiendo ;-)

¡Gracias, mastín!

Amigo, las despedidas suelen ser injustas. La tuya del baloncesto profesional ha sido, además, ingrata. Lo bueno (y no lo malo) es que yo me lo temía. Otros hubieran armado quilombo. Hubieran ido a los medios, a los “amigos” plumillas para pedir más minutos; a piarlas, tirando de jerarquía y de carné. Tú no eres así. Eres bueno: grande, fuerte y noble, como un mastín. Gracias por lo que me has hecho disfrutar en la cancha y espero que sigas llamándome mastín durante muchos años. Eres el único que lo hace y también por eso, eres único.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Recuerdo como si fuera hoy el día que te conocí. Entrenaba el Madrid en aquel Palacio de los Deportes de pista de ciclismo peraltada, cuando bajé a darle un regalo, traído de Baires, al gran Lucas Victoriano. Era una incunable camiseta de la sección de basket de Boca Juniors, el equipo del alma del forro tucumano. Al rato te acercaste y me preguntaste si tenía una más para ti. Asentí (no sin persarlo, la T-Shirt era bonita...) a cambio de alguna joyita que hubieras vestido en tu carrera deportiva. Tras un partido en domingo mañana, en el Parque Corredor, abriste el maletero de tu 4x4 como si fuera un cofre para ofrecer alguna pieza de colección. Elegí una sudadera roja del Amway Zaragoza, el equipo en el que te conocí como jugador, con esa mata de pelo arrebujada, corriendo de un lado para otro del Príncipe Felipe.

Tiempo después conocí tu casa de los Arces, a la sincera y frontal Monse, los Häagen-Dazs apretados de una tacada y así hasta hacerme ver que todo lo tuyo era mío, familia incluida. A partir de entonces te seguí, también en la cancha, con especial cariño. El periodista que no trate distinto a un amigo miente. Somos humanos, aunque a veces no lo parezca…

Tampoco olvidaré el día que Obradovic te definió como “la mejor parada y tiro de Europa”, la mañana que te telefoneé para anunciarte que el Madrid acababa de fichar a Djordjevic y tú alucinaste incrédulo, y la tarde en que dijiste adiós al Madrid y te fuiste con el la música a otra parte, a la lejana Lleida. Desde entonces maldigo a todos los entrenadores empeñados en anteponer el físico al coco. Vale que tus piernas ya no vuelan como tu afeitada cabeza, pero tu tierra merecía más minutos, más fintas hechas en el parqué y menos recibidas en la planta noble y en el frío banquillo. Sólo espero que ahora que los dos somos ex jugadores, aceptes el reto de defenderme al poste bajo. Recuerda que donde pongo el culo (y cada vez es más grande…), pongo dos puntos. ¡Gracias, mastín!

Al pan, pan...

Lo que viene a continuación no lo he escrito, ni lo he titulado yo; ni siquiera lo he encontrado yo. Omitiré el nombre de quién me lo ha descubierto, por su hoy reputada situación en el establishment de nuestro depauperado baloncesto de clubes. Y no es mi admirado Lucius, otro de la "Banda de los Significados". ¿Alguna duda?

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

«Esto es el réquiem de una muerte anunciada»

¿Duro? ¿Realista ¿Hastiado? El alero abrió ayer su corazón a sólo 72 horas de la cita crucial que tendrá su equipo en Las Palmas, donde una victoria supondrá la permanencia y una derrota la condena de la LEB. Teniendo en cuenta su currículo y antecedentes, será el primero que se dejará el alma en el parqué del Centro Insular, pero ayer reconoció, con una sinceridad inusual, los muchos errores que se han cometido.

Lejos de vender humo y pronunciar frases enmascaradas en un optimismo hipócrita, Lucio Angulo analizó ayer «a corazón abierto» la realidad del Etosa, que inexorablemente pasa por el decisivo encuentro del sábado en Las Palmas.

Reconoció su «rabia» porque se repitan los errores año tras año y consideró «insultante» que se compare la situación actual del equipo con la de hace tres años, cuando se logró la salvación con una inesperada victoria en Málaga. En este sentido, el capitán dijo ayer: «No tiene absoultamente nada que ver, es sólo demagogia. La dinámica aquella era positiva y ahora es negativa, aquel equipo tenía mucho corazón y reacción y muchos de ellos (jugadores) nos han abandonado. Me parece insultante comparar las dos situaciones».

Desde el consejo de administración se apunta esta semana a la intensidad en los entrenamientos como clavo al que aferrarse de cara al choque del sábado, pero Angulo se mostró muy escéptico. «No se puede trabajar el último día, la última semana. Como se ha trabajado en las dos o tres últimas semanas es como se jugará en Canarias», dijo el capitán, quien no se atrevió a dar un porcentaje de las posibilidades de victoria alicantinas en Las Palmas, aunque sí apuntó: «Somos conscientes de lo que nos jugamos, pero en los partidos de este año en los que tuvimos que dar el callo y un paso al frente, no lo hicimos, como en Valladolid, Menorca, Bruesa, Murcia y Girona. Ahora vamos a Canarias y hay que ser consecuentes».

Angulo confió ayer en que sus compañeros echen mano del amor propio para certificar la permanencia del equipo en la ACB tras un año para olvidar: «Apelo a lo poquito que nos queda de orgullo y también a la profesionalidad de cada uno. Hay que vender esperanza, que es la moneda del pobre, pero eso es para las beatas, nosotros teníamos que vender trabajo».

El veterano jugador internacional también dejó claro que espera a un Gran Canaria «profesional» pese a que el equipo de Salva Maldonado no se juegue nada en el envite. «Ellos saldrán al cien por cien y las declaraciones de Víctor Baldo no dejan lugar a la duda. Además, es un mal equipo para jugárnoslo todo porque ya he visto un par de vídeos suyos y son un grupo que juega muy alegre y siempre de la misma manera», explicó. Más en concreto resaltó que «Hunter tiene allí mucho balón y en tres acciones puntuales decidió el partido contra nosotros aquí. Vroman también está 'venao' y es un equipo que además en su casa juegan muy alegres».

Pese a su línea crítica (o realista), Angulo afirmó que el Etosa hizo «un buen partido» ante el Girona y resaltó que «el resultado tal vez no fuera del todo justo porque he visto un par de veces el partido en vídeo e hicimos un buen trabajo, pero el Girona es un 'superequipo'».

Aunque la temporada aún no ha acabado, Angulo realizó ayer un pequeño análisis de la misma y admitió su «cansancio». «He vivido aquí tres años y es muy duro que se hayan repetido errores en todos los estamentos del club y, además, veo que se seguirá parcheando en el futuro. Esto es el réquiem de una muerte anunciada. Yo ya he descendido con un equipo y he visto su desaparición. Sé lo que significa eso, aunque no sé si todos somos conscientes», concluyó.

Entrevista de Lucas V. Belmar publicada el 10-V-07, en el "Diario Información" de Alicante

Antítesis

Anoche comprobé la diferencia entre la buena y la mala televisión. A3 desperdició a Cesc Fàbregas como comentarista del Liverpool-Chelsea de Champions, mientras que Canal+ sacó jugo a Sergio Rodríguez en el quinto partido de la serie de la playoffs de la NBA entre Toronto-New Jersey.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Nunca he creído en dos narradores para un partido; sí en dos comentaristas. José Antonio Luque no es mal relator, pero a su lado Manu Sánchez ensucia, no aporta y roba tiempo al comentarista. El robo es monumental si quien comenta es Cesc, joven aunque sobradamente preparado. Él y Sergio Rodríguez representan (también Nadal, Alonso, Gasol...) a una nueva generación de deportistas españoles criados en la era de la tele en color y bajo el paraguas de la democracia más duradera y mejor cultivada de nuestra historia.

Cesc lleva cuatro años en Londres, conoce el fútbol inglés y en lugar de dejarle que explicara los tradicionales y deliciosos secretos de la Premier, le pisaron todo el rato con el plomizo chascarrillo sobre su, improbable por cierto, futuro madridista.

Sergio Rodríguez estuvo de madrugada en Canal+. Se le notaba a gusto al lado de su admirado Ántoni Daimiel. Igual que Cesc tiene 20 años y aunque con menos experiencia mediática que el catalán, cuenta cosas. Si le dejan, claro. Le dejaron y las contó. Sobre su vida en Pórtland, sobre sus compañeros y rivales, sobre las interioridades de la mejor liga del mundo… También es verdad que en la NBA hay más parones que en la Champions, pero para escuchar primero hay que dejar hablar. Una manía muy acusada de nuestros plumillas televisivos es querer contarlo todo ellos, como para demostrar que saben más que nadie, incluso que los deportistas en activo a los que invitan. Lo más curioso es que A3 debió pagar una millonada por presumir de Cesc, cuando Sergio pasó la madrugada en el Plus tan contento y sin pasar por taquilla. El genial base canario creció empapado de la crónica en rosa de Daimiel, y de su peculiar estilo equilibrado y audaz, que forma parte ya de nuestra banda sonora NBA.

En A3 son unos recién llegados y por eso deben redoblar esfuerzos. No basta con “fichar” cracks a golpe de talonario si luego no pueden hablar y cuando lo hacen es para seguir con fórceps bromas insulsas y a destiempo.

Siempre recuerdo una demoledora frase del primer y mejor Michael Robinson: “Por algo tenemos dos orejas y una boca, porque hay que escuchar más que hablar”. Prometo que algún día lo conseguiré…

El invento de la rueda mortal

La rueda de prensa es la tumba del periodismo. Aleja al personaje del periodista y por tanto del público, fomenta la vagancia profesional (siempre preguntan los mismos y todos los demás chupan rueda…) y lo que es peor, deja en manos del poder la decisión de quién es noticia y quien no. La esencia de una entrevista es la complicidad, la cercanía, la antítesis de este paripé grupal. Pero ya puestos, que al menos se escuchen las preguntas... Tal vez sea normal en este círculo vicioso: lo que no interesa mejor que ni se oiga. Son tan inútiles que toda la prensa está esperando que acaben para ir a buscar al prota y cogerle cara a cara. Lo malo es que a veces, por la inaccesibilidad del personaje, no queda más remedio que tragar con el sistema. Un ejemplo: la rueda de prensa posparto del Príncipe, que la verdad me importa un bledo, aunque mi condición de plumilla me “obliga” a verla. Después de una eternidad esperando la “buena” nueva, a nadie se le ocurre poner los medios para que al menos se escuchen la preguntas por televisión. Muerte a la rueda de prensa. ¡Viva la República!

La buena fe de Oleguer Presas

Oleguer Presas es futbolista profesional. No piensa más ni menos que cualquier otro colega. Sí lo hace de otra manera, diferente, distinta, porque se significa, dice lo que piensa y además por escrito, bien y en un medio de comunicación de masas ¡Chapeau! Lo de menos es si tiene o no razón. Lo importante es que te invita a reflexionar. Os invito a que los hagais...

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

LA BUENA FE - Oleguer PRESAS

De Juana Chaos ha pasado los últimos 20 años en la cárcel. Reducida por los beneficios penitenciarios que contemplaba la anterior legislación vigente, se había computado y establecido una condena de 18 años por los crímenes que cometió. Aún así, sigue en prisión preventiva pendiente de la resolución definitiva del procedimiento abierto por el contenido de dos artículos publicados en el periódico Gara. El Tribunal de la Audiencia Nacional española considera que en estos artículos de opinión, De Juana Chaos ha cometido un delito de amenazas terroristas y le ha condenado a 12 años y medio de reclusión. Como protesta por esta decisión, De Juana Chaos ha decidido declararse en huelga de hambre y llevarla hasta las últimas consecuencias.

El Estado de derecho –como nos repiten tantas veces como si de una campaña publicitaria se tratase– no contempla la pena de muerte ni la cadena perpetua. De la misma manera sigue prohibiendo la eutanasia. Me guiaré por la buena fe y supondré que el Estado de derecho no ha dejado de confiar en sus propias leyes y sigue sin querer aplicar la cadena perpetua o la pena de muerte. Guiado por la misma buena fe consideraré que los motivos políticos no permiten que la eutanasia sea legal. Supondré, también movido por la buena fe, que el contenido de los artículos que ha publicado De Juana Chaos es suficientemente explícito y claro como para mantener en la cárcel a una persona con riesgo de morir. Me gustaría pensar que en el Estado de derecho hay libertad de expresión y que, en el presente caso, así como en el caso Egunkaria o en el del actor Pepe Rubianes -por citar sólo algunos-, hay indicios suficientes como para procesar a los responsables. En caso contrario, todo el mundo ya habría puesto el grito en el cielo, como es costumbre cuando se dan episodios de falta de libertad de expresión lejos de estos lares, pongamos por caso Marruecos, Cuba o Turquía. La buena fe me impulsa a pensar que en el Estado de derecho la justicia es igual para todos, que no influyen las presiones políticas y que realmente existe la independencia judicial; que las declaraciones del ministro de justicia López Aguilar en las que afirmaba, refiriéndose al caso De Juana Chaos, que “el Gobierno construirá nuevas imputaciones para evitar dichas excarcelaciones” no han influido para nada en la sentencia judicial.

Alguien decía: hechos, no palabras. Pues David Fernández en su libro “Cróniques del 6 i altres retalls de la claveguera policial”, nos informa de los siguientes hechos: el exgeneral de la Guardia Civil y responsable destacado de los horrores de Intxaurrondo, Enrique Rodríguez Galindo, fue condenado a 75 años de cárcel por el asesinato de Lasa y Zabala y tan sólo cumplió poco más de cuatro alegando problemas de salud. Julen Elorriaga también fue excarcelado por motivos de salud; condenado a casi 80 años de cárcel por los mismos hechos sólo ha cumplido un 3% de la condena. De la Rosa, después de estafar a toda España, gracias a una depresión, puede gozar de un generoso régimen de tercer grado en su casa. Rafael Vera, después de ser condenado a 10 años de cárcel por el secuestro de Segundo Marey, reivindicado por los GAL, sólo pasó 8 meses recluido por esa causa... David, en su libro, habla básicamente de torturas y torturadores; de como la justicia muestra diferentes grados de severidad en función del acusado; de como funciona la maquinaria informativa para criminalizar determinadas disidencias; de como la policía crea las pruebas necesarias para imputar a aquellos que les interesa políticamente; de como el gobierno no quiere ni oír hablar de los informes del Relator Especial para la Cuestión de la Tortura de Naciones Unidas o de organismos como Amnistía Internacional, donde aseguran que en este Estado de derecho se tortura.

Pero ahora resulta, además, que la propia fiscalía de la Audiencia Nacional pide el archivo del caso Egunkaria; no hay pruebas, alegan. Resulta que en noviembre de 2004 el Tribunal de Estrasburgo condena al Estado español por “no investigar” las torturas denunciadas, 12 años atrás, por 17 independentistas catalanes: era necesario callar las voces discordantes durante los Juegos Olímpicos. Y resulta también que, en noviembre de 2005, Zapatero indulta a cuatro policías locales de Vigo inhabilitados y condenados en sentencia firme a 2 y 4 años de cárcel por apalizar, insultar y vejar al ciudadano senegalés Mamadou Kane. De la misma manera que resulta que Aznar había hecho lo propio en diciembre del 2000: 14 agentes condenados por torturas eran indultados; uno de ellos, reincidente. Y resulta que...

Que estoy hecho un lío. Demasiado a menudo este Estado de derecho tiene zonas oscuras que me hacen dudar. Todo esto huele a hipocresía. Y tanta hipocresía provoca que a uno se le agote la buena fe.

Este artículo se publicó en ‘Directa’ y ‘Berria’

Asterix, ídolo BAF

Manel “Asterix” Comas es un crack. Y punto. Un mundo que fomenta la diplomacia, la equidistancia y la no significación, necesita tipos que le den una patada en las pelotas al planeta cuando menos se lo espera. Por eso, y por más cosas, me gusta Manel. No cambies.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Durante mi etapa de ABF (Agente blanco fraudulento), la frase que mejor recuerdo me la dijo Manel Comas: “¿Qué tal te va la vida como traficante humano?”. Medio encorvado, bigote bailón al son de su voz grave, catalana pero a la vez castiza, me soltó de sopetón la frasecita de marras, como quien te da un abrazo. Y es que así son los abrazos de Manel. Tal vez yo sea un poco como él y por eso le entiendo. Lo que importa siempre es el fondo, aunque la panda de yuppies tecnócratas que pretenden adocenarnos, se empeñen en priorizar la forma. ¡Joder, yo también doy abrazos así!

En caliente, que un entrenador llame gilipollas a sus jugadores no tiene nada de raro, aunque suene fuerte; identificar los atributos de su equipo con aceitunas cuando se dejan remontar un partido ante el peor Estudiantes de la historia, tampoco. Y lo de llamar NAF (Negro atlético fraudulento) a Alexander es una genialidad, ¡qué coño! A este paso vamos a tener que pedir perdón hasta por pisar una mierda, por miedo a que la “Asociación Española de Mierdas Pisoteadas”, ponga el grito en el cielo… y encima de una rueda de prensa. Manel, aunque tu mostacho cada vez esté más blanco (canoso. perdón, a ver si se van a ofender los blancos…), no cambies. El día que los hagas los significados de este mundo perderemos un ídolo BAF: Bigotudo, absurdo y fanfarrón.

Yo, Calderón

La fama cuesta y los famosos nos cuestan. Bien lo saben en el Real Madrid. Todos los presidentes, sin excepción, se rodean primero de "su junta" para ganar las elecciones. El paso del tiempo y la presionante soledad del trono les aleja entonces de la directiva para acabar tomando decisiones sin contar con nadie.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Poco ha tardado Calderón en mirarse al espejo deformante de la exposición pública. Sólo cinco meses después de asumir (nunca mejor dicho...) el cargo de presidente del Real Madrid ya han dimitido dos directivos de peso por su personalismo atroz.

Juan Carlos Sánchez Lázaro, máximo responsable de la sección de baloncesto, dijo basta la semana pasada cuando se enteró por la prensa de que el presidente, a sus espaldas, había llegado a un acuerdo con una empresa estadounidense para que intermediara con la NBA el desembarco madridista en el mejor baloncesto del mundo. Sánchez Lázaro llevaba tiempo negociando una estrategia común con varios equipos de importantes capitales europeas (Atenas, Milán, Moscú...), cuando se encuentra con que su presidente le está haciendo el juego por detrás. Y mal, porque los desmentidos del comisionado de la NBA, David Stern, demuestran que la aventura yankee no es tan sencilla como nos la pintan.

Juan Carlos Sánchez es el dueño del afamado (no equivocar con famoso, presidente), "Asador Frontón", cuya reputación le permite preservar una gran representatividad social que otros grandes empresarios no tienen y por tanto buscan a costa del Real Madrid. Sánchez, ex directivo de la Federación Española de Baloncesto, se había propuesto acercar al Madrid a los poderes fácticos del basket, sabedor de que por ahí se acortaba el camino hacia los títulos deportivos, tan escasos en la reciente historia madridista. De hecho ya había avanzado las negociaciones con la Euroliga para asegurarse una plaza de invitado la temporada que viene, si el Madrid no se clasificaba por méritos deportivos. De nuevo el baloncesto es la primera vía de agua... más triste aún en el año de su 75 aniversario.

A Sánchez le acompaña Juan Mendoza, hijo del fallecido ex presidente Ramón Mendoza, y uno de los vicepresidentes de la junta, harto también de que Calderón cuente cada vez menos con sus compañeros de viaje. El periodista Melchor Miralles, colaborador de Sánchez en la sección de baloncesto, tenía tomada la decisión de dimitir pero el hecho de entrar en la directiva por su amistad personal con Calderón le mantiene de momento en el cargo. No descarten sin embargo movimientos en los próximos días. Y es que la fama cuesta...

Por cuenta ajena...

Compruebo lo que mucho me temía. Hace casi dos meses que no escribo en el blog... En eso llega Ronaldinho y mete un gol de falta, por debajo de la barrera, que me deja mudo. El genio borra la inspiración de un humilde plumilla. Os cuento lo esencial y chau: "He dejado de ser freelance por culpa de laSexta. Una oferta curiosa me ha devuelto al redil. Proyecto, ilusión y responsabilidad... Espero pasarlo bien. ¿Acaso importa algo más?"

En busca del Dios albiceleste

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

El director de cine Carlos Sorin convierte una de sus historias mínimas en una deliciosa road movie, con Diego Armando Maradona como deidad del subconsciente argentino tallada en madera (Lee el reportaje completo)

Nadie dijo que fuese fácil...

Sólo he montado dos musicales subtitulados en mi vida y los dos con temas de Coldplay... El primero fue en la nunca bien ponderada época en la que el plus tenía los derechos de la ACB. El segundo fue la única pieza que tuve tiempo de montar en el último Mundobasket... Me alegro de que haya gustado y sobre todo de que ¡ya esté en YouTube.com! Un honor para mí. Aprecciate!

Gracias a todos... todos

Lágrimas de emoción, de tensión, de rabia, de pena, de dolor... Todo ello estalló dentro de mí en el control de realización de laSexta, justo cuando me di cuenta de que aquella no era un sueño: España, por fin, había ganado un oro y yo había alcanzado la orilla del proyecto profesional más importante de mi vida. Seis semanas nadando (a veces contra corriente...) para, por fin, tocar tierra sano y salvo.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Siempre recordaré el gesto cariñoso de Galeano en plena descarga de lo acumulado en seis semanas. Y no me da ninguna vergüenza contarlo. Muy al contrario, desde el domingo recuerdo el momento con frecuencia y noto que sensaciones así llegan menos de lo que uno quisiera...

Hace años que lloro sin preocuparme de quién tengo a mi alrededor. Os lo recomiendo... sobre todo a vosotros, machitos ibéricos que tanto controláis las lágrimas por el qué dirán. Llorar es bueno y más si el principal impulso es la alegría.

Aquel mediodía viví la culminación de un excelente trabajo en equipo. Mi carácter ensucia a veces el buen fondo de mis intenciones, pero creo que al final no engaño a nadie. El mes largo que he pasado en Barcelona ha sido delicioso. Los polacos me han tratado de lujo y la implicación de todos, en Barna y en Japón, ha sido ejemplar. Gracias, pues. Una palabra muy utilizada pero pocas veces tan adecuada a lo que quiero expresar: SIEMPRE OS LLEVARÉ CONMIGO. ¡Nos vemos en los bares! ;-)

Si estás en el baile, baila...

Mañana comienza el show. El cansancio puede más que los nervios. Mi cabeza repite sola la consigna: tensión sí, nerviosismo no. Y es que la tele es un circo sin carpa. Se tarda mucho más en preparar todo que en actuar y la red en los directos es igual a suerte. Al saber le llaman suerte, decía mi padre cuando yo era pequeño. De repente me he hecho mayor y sobre mi espalda recae la responsabilida de no arruinar el trabajo de más de 100 personas. Los que me conocen saben que vivo siempre al filo del abismo, que me gusta pisar el área... Mundobasket, llegaste a mi vida tan impuntualmente que no tengo más remedio que ajustar mis relojes a tu posibilidad. Mañana empieza el baile y como decían en mi Tucson querido: "Callá y apretá el pomo". ¡Amén!

Muy mío...

Del piso Cuatro a la planta Sexta

Sí, soy yo. El "enano" del fondo, el que asoma el balón entre el "Lagarto" De la Cruz y Antonio García Ferreras. La foto es de la presentación del Mundial de baloncesto en laSexta, en la sala de prensa del Palacio de los Deportes de la CAM. Os preguntaréis que hace un tipo como yo en un sitio como este... Muy fácil: disfrutar del baloncesto, lo que llevo haciendo toda mi vida. Primero en el sofá de casa y en las castigadas canchas del barrio, luego delante y detrás de las cámaras, ¿y ahora?

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

En 2002 dejé Canal+ cansado de los sin alma, de la vida acomodada sin retos, de los funcionarios, del "sector tornillería" de la fábrica tricantina (te acuerdas, ¿verdad, Andrew?). Cuatro se acordó de mí antes del Mundial del fútbol y acepté volver unas semanas, entre otras cosas, para seguir de primera mano la evolución del enfermo... Mi compromiso era contigo, Nicolai y por el aprecio que te tengo aguanté hasta el final... Vi menos pelo, caras nuevas pero la misma desilusión que me empujó en 2002 al abismo de la vida sin plus...

No tenía dudas de que Ferreras cumpliría su palabra. Antes de irme a Cuatro me había prometió contar conmigo para el Mundial de basket y nada más acabar el de fútbol, me abrió las puertas del futuro. Y el futuro ya está aquí. No niego los nervios del estreno, del fatídico momento de activar el micrófono para hablar ante los que siempre fueron del mismo lado y esta mañana han estado, por primera vez, al otro lado. Sobra dar gracias a laSexta por acordarse de mí. Sí quiero hacer notar la amabilidad, la confianza y la profesionalidad con que me trata toda la cadena. Ahora me acuerdo de todos los que dudaron de mi decisión en 2002. No les culpo, al contrario. Me hicieron ver que la vida tiene sus altibajos, sus sube y baja... No tardé en comprobarlo; en probar la primera fruta de veras amarga de mi vida. Me costó más de lo previsto digerirla pero aquí estoy de nuevo. Gracias a los Minat, ellos y ellas; gracias a la flía; gracias al gran Faraco; al omnipresente Barco; a los siempre equilibrados Uzquiano, Daimiel y Angulovic; a todos los MP y por supuesto gracias a La Niña de los Ojos Amarillos. Sin todos los que me quieren no hubiese recuperado nunca la ilusión... ¿Acaso hay algo más?

Z somos todos

Z perdió lo papeles en el peor momento. Pasarán los días, pasarán los meses, pasarán los años... pasarán la imagen hasta en la sopa y nadie sabrá por qué. Entre otras cosas porque ni el mismo Zidane lo sabe...

César Nanclares Escudero - nanclymen.blogspot.com

Tamaña reacción vino seguro tras una barrabasada del lenguaraz Materazzi (¿verdad Sorín?). No importa cuál. Los que hemos hecho alguna cafrada parecida en un campo de fútbol lo entendemos... pasa, y pasa. Sin medida, sin caer en las consecuencias posteriores, sin que luego uno sea mejor o peor persona. Como decía el legendario Juan Gómez, Juanito, "sale el otro yo y no hay manera...".

La historia está plagada de errores. Sin ellos no habría fútbol, no habría goles... Zidane llegó al Mundial hastiado de fútbol. Los quijotes de siempre, o sea nosotros, le picamos lo necesario para apurar la reserva... al final de la final, con el carburador sucio, Z se quedó tirado a punto de llegar a la gasolinera. Ya no hay gasolina, ya no hay chispa, ya no hay carrera. ¡Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz!
(Juega a "Z somos todos")

Benditos y malditos

Lo mejor y lo peor del fútbol está en Argentina. Bendito sea su cuidado por la pelota, su juego de toque, su carácter competitivo, su espíritu de equipo, su historial, su apasionado aliento, hasta su talento para hacer los mejores anuncios (ver vídeo). Y maldito sea su mal perder, su qurencia a acabar pegándose con el rival, su obsesión con que el contrario siempre tiene la culpa... Los que me conocen saben que envidio lo canchero del argentino y odio lo camorrista. Todo en su justa medida. Y lo dice el latino más desmedido... ¿viste? ;-)

Y entonces se hizo de noche

Me he tomado unos días para escribir sobre la eliminación de España porque en caliente no hay reflexión que valga. Lo peor es que en frío sigo pensando lo mismo que en la grada preferente del estadio de Hannover, cuando el gol de Ribery hizo añicos nuestra consabida mandíbula de cristal hasta dentro de cuatro años.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Allí, al norte de Alemania, tras un viaje tetánico avión-tren de 10 horas, noté un escalofrío al filo del descanso. Ganábamos; por fin la Roja superaba a una selección grande como Francia; la afición coreaba el nombre de España con orgullo...

En eso llega Vieira, se inventa un pase en profundidad, Ribery corre, tira el amague, se va por la izquierda y la manopla de Casillas no alcanza... Todo el escaparate de cartón piedra construido por un ilusionado Aragonés en dos semanas, se viene abajo. Nosotros dejamos de cantar, la selección deja de jugar y como siempre, a casa antes de tiempo. El partido ¡estaba empatado! cuando marcó Ribery. Quedaba todo el tiempo del mundo. No perdíamos... pero nuestra caripela nos delató. Los franceses vieron en nosotros el habitual espejo de la derrota y se fini.

El carácter perdedor de la selección española de fútbol es histórico, preocupante y extensible a su afición. No sé si en Hannover la grada contagió al césped o fue al revés... Sólo aseguro que a partir del 1-1 temí lo peor. Las sensaciones eran horribles, la garganta quería gritar y no podía, los fantasmas del pasado pululaban por el terreno de juego. ¿Hasta cuándo esta penitencia injusta para un país pujante en el deporte mundial y al que sólo le falta un gran triunfo de su selección de fútbol?

Un equipo se retrata en las dificultades. Nuestra selección de fútbol lo lleva haciendo 50 años. La foto al final siempre sale movida, si es que sale... Recuerdo haber vivido algo parecido a lo del miércoles. Fue en Barcelona´92, en la final de waterpolo. Italia, el gran enemigo, nos quitó el oro en casa, tres prórrogas mediante y con el mejor jugador de la historia, Manel Estiarte, ahogado por las lágrimas en la piscina Picornell. En la piscina, sentado junto a mi hermano, tuve siempre el pálpito de que íbamos a perder... Cuatro años después, España se tomó la revancha y ganó el título olímpico, lejos de España y sin tanto favoritismo. Espero vivir el desquite futbolístico lo antes posible porque cada vez me cuesta más ilusionarme, preguntarme cómo será la sensación de ganar un Mundial. Siempre vivida por otros, Los Otros...

Ganar, no merecer

Creía que sólo nosotros, los españoles, eramos eternos campeones morales. Anoche vi el Argentina-México en una cervecería de Madrid, rodeado de muchos argentinos y sólo dos intermitentes mexicanos, camareros ambos, que iban y venían del "Órale compadre" de al lado. Minuto a minuto crecía mi aluciné con el baño mexicano, pero a la par crecía mi convencimiento de que sí o sí ganaba Argentina. En el fútbol hay pocas certezas y una de ellas es la jerarquía, como dicen por las pampas. El escritor Juan Villoro, en su estupenda crónica literaria Dios es redondo (¡Juan, estoy enganchado a tu libro!) lo llama "determinismo de la tradición futbolística".

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Villoro es mexicano y escribió el libro antes del Mundial. Cualquiera lo diría porque leyendo sus páginas parece que está hecho a posteriori: clava todos los análisis y de ahí que no haya ángulo del deporte rey que no alcance a explicar. Entre las páginas 42 y 49 habla de ese "determinismo de la tradición". Y pone como claro ejemplo de tres selecciones estetas de la derrota: Holanda, Portugal y México. Los mexicanos tiene como lema "Sí se puede", explicación suficiente de que no son ganadores porque necesitan recordar que la victoria es posible cada vez que llega El Gran Día. El sábado era uno de ellos. Jugaron mejor que Argentina, dominaron el centro del campo, llegaron más y con más claridad al área... pero perdieron. Hoy en visto una imagen de Borgetti pidiendo perdón a la hinchada al acabar el partido. Jugamos como nunca y perdimos como siempre, debió pensar la estrella mexicana...

Sólo a mí se me ocurre ir a cenar después del partido al restaurante mexicano de al lado. Caras trsites en el servicio; esa cara de tonto que se te queda cuando pierdes y que tan bien conocemos en la piel de toro. Poco tardaron los argentinos en pasar por delante de las ventanas del restaurante para rebozar la victorias a sus víctimas puteadas. Para ganar hay que creerse la victoria primero, y festejarla sin complejos después. En eso los argentos son unos maestros...

Pero sigamos con el determinismo. Portugal hacía 40 años que no pasaba la primera ronda de un Mundial y ¡zas!, en octavos de final, Holanda, otra escuadra que gusta de jugar bien y perder. Y claro, como los extremos se tocan, como los polos del mismo signo se repelen, sale el partido más bronco ¡de la historia de los Mundiales!: 4 expulsiones e infinitas tarjetas. El determinismo se la jugó esta vez a cara o cruz y salió Portugal. Otra vez quedó demostrada la única certeza balompédica, la redondez del balón. De ella y sólo de ella nace la incertidumbre planetaria posterior. Saudade.

Tragabolas

El Mundial de fútbol es una apisonadora. Y si no que se lo pregunten a los demás deportes. ¿Alquien se ha enterado de la final de la ACB? ¿Y de la NBA? Hace un par de años me quedé helado cuando un entrenador me aseguró que muchos deportes tenían serios problemas para reclutar chicas porque ellas sólo querían jugar al fútbol. Fútbol, fútbol, sólo fútbol. Nada raro si reparamos en que los iconos de la nueva generación son futbolistas y no artistas pop; que la moda juvenil está del todo influida por la ropa deportiva; que los niños ya sólo quieren ser peloteros, cuando antes también querían ser bomberos o policías. La pelota blanca lo puede todo y a este paso acaba con los matrimonios españoles. Porque aunque las niñas ya jueguen al fútbol, sus madres todavía no lo tragan. ¿O no, mamá? ;-)

Jugar un picadito con Dios

Mi admiración por Diego Armando Maradona es infinita. El año pasado, en Buenos Aires, El Negro Enrique (Yo le di el pase a Dios), me dijo que Maradona no engaña a nadie: "Él es como es, no te vende otra cosa. Fue un grande dentro de la cancha y es un grande como amigo. No anda con vueltas. Si él tiene que decir algo a alguien, bueno o malo, lo dice; no se casa con nadie y eso le hace brillante”. Habrá quien no le crea porque es amigo suyo, pero prometo que a todo el mundo que pregunto por El Diego me habla maravilla de él en el trato personal, el único que cuenta. La última anécdota la leo en el gran blog mundialista de Facundo Quiroga, contada en primera persona por otro colega, Roberto Letto. No tengo el gusto de conocer a ninguno de los dos, pero me atrevo a pedirles prestada la anécdota. Ahí va. ¡De crack!

"A través de los años, con Maradona hicimos una linda amistad, de respeto mutuo. En el 91, él estaba instalado en Argentina y hablábamos seguido. Medio en broma, una vez le conté: ‘Che, todos los domingos jugamos un torneo en Tortuguitas con los de mi barra y no ganamos nunca’. Modesto, me preguntó si lo invitaba: ‘Avisame cuándo y listo’. Quedó ahí, pensé. Varios sábados después, lo llamé por teléfono para recordarle su promesa y estaba haciendo jet sky no sé dónde. Le dejé el mensaje a Claudia. No les adelanté nada a mis amigos y una mañana más, nos preparábamos para ir al matadero. Diez y cinco, con dos pares de botines bajo los brazos, apareció Diego. ‘Dónde está el vestuario… Hola, soy Maradona y hoy tenemos que ganar’, arengó uno por uno. A los muchachos les temblaban las piernitas. El árbitro, que por lo general nos bombeada, se encontró de entrada con un reto memorable del Diez: ‘Che, mirá que no me levanté a las ocho para que me metan la mano en el bolsillo’. A partir de ahí, cobró fenómeno. Ganamos 4 a 0, Diego metió dos goles y yo me di el gusto de mi vida”.

Haz lo que digo, no lo que hago

Muchos deportistas profesionales, sobre todo futbolistas, desacreditan a los plumillas que no han sido cocineros antes que frailes. El resumen de su planteamiento es el siguiente: si no has jugado bien un deporte, no puedes hablar bien sobre ese deporte. No seré yo quien diga que la buena praxis no ayude, pero todos tenemos en la cabeza miles de ejemplos de virtuosos del deporte que son un desastre con la alcachofa en la mano y aún peor ante el teclado de un ordenador.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Curioso es que aquellos que defienden con vehemencia esa incompatibilidad, lo primero que hacen una vez retirados del deporte activo es trabajar en los medios. Los que optan por la prensa escrita disimulan gracias al negro (becario, casi siempre) que les corrige sus textos. Ni siquiera entonces se dan cuenta de que es tan importante la forma como el fondo, aunque entre lo que ellos dicten al periódico y lo que se acabe publicando diste un abismo. La diferencia entre escribir y redactar es la misma que hay entre un regate de Ronaldinho y otro de Oleguer ;-)

Peor lo pasan los ex deportistas que se ponen delante de un micrófono y empiezan a rajar sin orden ni concierto. Las patadas al diccionario son constantes; muchos no construyen ni una frase bien; otros no saben conjugar los verbos castellanos... ¡un papelón!

El que tiene boca se equivoca. Los profesionales de los medios somos los primeros en meter la pata, sobre todo en directo, pero ellos, "los ex", tienen que ser más cuidadosos: fueron grandes deportistas y grande es la magnitud y la trascendencia de los que comentan. Sus vicios lingüísticos se contagian al habla del telespectador como la lepra...

Lo triste es que cuando se dan cuenta de que el trabajo de un comentarista no es fácil, ya no hay marcha atrás. Su etapa de deportistas profesionales es agua pasada y aunque algunos no lo crean, nunca volverá. Escarmiento tardío de difícil anticipación. Mientras los dos bandos no traten de entenderse, la relación deportista-periodista no será la idónea: profesional, comprensiva y respetuosa.

Cuchuflito, El Olvidado

Una constante en la carrera de Cambiasso se ha vuelto a repetir en este Mundial. Pese a ser el autor del mejor gol, los elogios le vuelven a ser esquivos. Tal vez por ser jugador de otra época.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

El Cuchu Cambiasso es un futbolista clásico, de los de toda la vida. En el césped despliega todo su talento sin ahorrar esfuerzos. Fuera se comporta como una persona común: sin aspavientos, sin declaraciones altisonantes, sin demostraciones públicas de su saneada economía. Si acaso es demasiado obsesivo con cuidar su imagen de cara al aficionado. Hasta tal punto de que, por ejemplo, puede llegar a mover una botellín de cerveza de la mesa en que cena para que nadie le haga una foto engañosa.

La prensa le considera aburrido, alejado de la figura mediática que primero adoran los medios y luego convierten en estrellas las marcas. Él es buen jugador, lo sabe y con eso le basta. A mí también, aunque luego leas que han jugado Messi o Riquelme + 10.

The Ball of Bastards

Borrachos de triunfalismo fácil y "vendeperiódicos" tras la tunda a Ucrania, ya es hora de ponerse serios. Y para ello nada mejor un juego: Ball of Bastards. Me lo ha enviado Arroyito, el genial creador de las portadas de MediaPunta, y está muy bien hecho. Puedes patear a balonazos a las estrellas mediáticas del Mundial, escupirlas al estilo Rijkaard jugador en el Mundial´90 o increpar al árbitro Collina con el micro del ordenador. Una frikada mundial para desengrasar tanta tensión y tanta euforia desmedida... (Pincha aquí para jugar)

Aviso a navegantes II

Nos han vuelto a "engañar". Espero que esta vez el engaño sea un broma pesada que dura ya veinte años y en cuartos de final descubramos que por fin nuestro fútbol es de verdad. Que está para todo, de septiembre a mayo con los clubes y en verano con la Selección. En octubre escribí en MediaPunta que España es un país de fútbol de clubes y no del equipo nacional. La conclusión más madurada tras los debates posteriores con quienes lo leyeron, es que sólo un gran triunfo internacional de La Roja cambiaría las tornas. De momento hemos empezado bien, que no es poco vista nuestra historia. Lo malo es que ahora llegan dos partidos de trámite que no tensarán la competitividad de un espíritu, el de todos, muy dado a exagerar. Hoy ya "nos vamos a Berlín" y en cuanto flojeemos nos iremos al carajo. Ni tanto ni tan poco. España es lo que es. Una de la muchas favoritas para ganar el Mundial, que igual queda campeona como se va a casa en octavos sin que nadie se rasgue las vestiduras.

Aviso a navegantes...

Luis Aragonés debuta en Alemania con un equipo inédito; sólo tres titulares tienen experiencia mundialista; Raúl, el gran capitán, parte como suplente; la media de edad del once de partida es de sólo 25,2 años.... nada me gustaría más que ver a España triunfar pero las sensaciones previas son las de siempre: equipo indefinido, más preguntas por los ausentes que por los presentes y un seleccionador dubitativo. Lo digo antes de que empieze para no ser ventajista. Ójala me equivoque... :-/ Mi pronóstico para hoy, España 2-Ucrania 1

Da gusto leer a Fontanarrosa

Descubro en Clarin, el mejor periódico de Sudamérica, que el gran Roberto Fontanarrosa escribe un columna diaria durante el Mundial. Me apeno porque sé que nunca llegaré a escribir como él. Me acuerdo del pastor despreocupado por su ignorancia y al final me miro y así me veo: a las cuatro y media de la mañana leyendo la prensa mundial por Internet. No tengo arreglo...

"El jugador propone y la pelota dispone. Llega el centro de Riquelme, saltan mil, hay cien rebotes y la pelota, como siempre, elige a Crespo. La podría haber sacado cualquiera, hubiera podido rematar al arco más de uno pero, la pelota, como siempre, eligió a Crespo. Se insiste en ponderar el olfato del goleador, en elogiar la virtud de estar en el lugar correcto en el momento exacto. Pero no crea en esto, amigo lector, es la pelota la que decide, es ella la que elige, la que tiene preferencias. Después de todo, es mujer, y las mujeres nos hacen creer que somos nosotros los que decidimos cuando, decididamente, las que deciden son ellas". (Lee la columna completa de Fontanarrosa)

La barbarie se licencia

Mata-dor es el blogero mejor informado de toda la red de redes. La última bomba me ha dejado helado: SANTI SEGUROLA DEJA LA JEFATURA DE DEPORTES DE EL PAIS, PARA IRSE A CAPITANEAR LA SECCIÓN DE CULTURA, DESPUÉS DEL MUNDIAL. Ahí va eso, "culturetas". De siempre habéis denostado el género del periodismo deportivo, por zafio y menor. Ya no tenéis excusa: el periodista que mejor escribe de España, también ilustrará como nadie aquello que hasta ahora creíais sólo a vuestro alcance. Enhorabuena y hasta la vuelta, maestro.

Gol de camerino

Leí en un diario costarricense que la Tricolor estaba muy preocupada por no recibir un "gol de camerino" en el partido inaugural del Mundial. Averigüe líneas después que se trataba de no encajar un gol en los primeros 15 minutos de partido. Pues basta que no quieras caldo para que te den dos tazas: los dos primeros goles de Alemania, en los minutos 5 y 16. El segundo fue ya en la puerta del camerino pero a tiempo para noquear a Cosra Rica. Empezó el baile del Mundial con muchos goles... ¡que pongan cámaras en los camerinos! ;-)

Magia del Enzo para celebrar mi re-vuelta

Hola a todos. Tres años y más de un día después, Nancly vuelve a la tele. A partir de mañana me incorporo al equipo de "Maracaná Alemania´06", en Cuatro. Espero sacar tiempo para actualizar el blog a diario. De momento, ahí va una perlita de un tapado de la historia del fútbol: Enzo "El Príncipe" Francescoli.

Anímense, chicas, anímense...

¡Tachenko en La Hora Chanante!

Sabina, ante el maestro Quintero

Ahora que el canalla de la voz quebrada se despacha a gusto con el sabiondo que todo lo sabe, aprovecho para "tomar prestado" de YouTube una gran entrevista con el primero, del maestro de todos los maestros.

El Forzudo - Elisa del Palacio (Firma invitada)

Mi amiga me contaba que estaba cansada.
Es por el tratamiento, es muy duro.
¿Y por qué más?
No lo sé, por la operación, por el tratamiento… supongo…

Mi amiga lleva diez años luchando: cayéndose y levantándose valiente tras cada golpe.
Una dolorosa separación tras muchos años de relación, la enfermedad, unos hijos que acusan carencias, una madre que se pierde, el dinero que no sobra, el trabajo que amenaza despedida, un padre que se escapa al pasado…
¿No lo sé?
Y se me ocurrió un cuentito.

Llegaba al pueblo una atracción, una ilusión, un espectáculo: un CIRCO. Un circo de esos antiguos, modestos, sin profesionales de la gimnasia reconvertidos en saltimbanquis, sin stand de recuerdos, sin CDs, sin parafernalias. Sólo la carpa, las luces y la gente del circo, la gente del circo de toda la vida.

La gran atracción, el número fuerte era “EL HOMBRE MAS FUERTE DEL MUNDO”.
Era un hombre exagerado en sus dimensiones, robusto, con unos músculos como esculpidos en granito, calvo como una bola de billar, con un enorme y tupido mostacho negro y una mirada profunda, como de niño. Como de niño asustado que pretende ser mayor.
La noche del estreno el circo se llenó de gente. Todo el pueblo se congregó alrededor de la pista para ver de qué era capaz aquel hombre.

El número empezaba de forma sencilla. El forzudo iniciaba su actuación con unos simples ejercicios de levantamiento de peso. Nada de particular para un hombre tan fuerte. El peso iba aumentando a medida que colocaban pesas en su barra: diez kilos más, diez más, diez más…
A medida que el peso iba en aumento, el público se maravillaba.
¿Cómo es posible? ¡Qué fuerza tiene este hombre!
Y el peso seguía aumentando, y el hombre comenzaba a mostrar flaqueza, dificultades…Su piel se iba tornando roja y brillante por el sudor que derramaba.
Y el peso seguía aumentando, y el jefe de pista anunciaba aún más. Y el forzudo cada vez más forzado, contraídos sus músculos y sus dientes, como si fuera a estallar en cualquier momento. Tal era su esfuerzo que el público enmudeció, compadecido ante tan desmedida demostración de fuerza. ¿Qué sentido tiene esto? Ya ha demostrado su fuerza con creces…El espectáculo se había convertido en la contemplación de un sufrimiento innecesario. El público empezaba a pedir que cesara, ya era suficiente…Pero el forzudo quería seguir, le aterraba la idea de que alguien pudiera pensar que era un fraude, que no era lo suficientemente fuerte, que no podía con todo…

Sus músculos no resistieron más, se rompieron, se quebraron, perdieron el cordón que les une al que da las órdenes. Quedó inerte en la pista, con los músculos rotos, y también roto el corazón. Ya el público no sentía aquella admiración, sólo compasión por aquel hombre enorme, que lloraba como un niño en el centro de la pista.

El cuerpo, el corazón y el alma pueden con lo que pueden. El hecho de querer complacer al público, además de no servir para nada, puede hacer que se nos rompa el cordón que nos une con el que manda.

Vuelve pronto, pisha

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Historia del cántico del año
“Alcohol, alcohol, alcohol… Hemos venido a emborracharnos, el resultado nos da igual"

La ocurrencia nació en las gradas del Carranza para endulzar una intrascendente derrota pasada por agua. El Cádiz estaba en Segunda y no se jugaba nada. Hoy la afición más simpática de España sueña con el repetido milagro de salvarse in extremis. Pase lo que pase con el verdadero Submarino Amarillo, el cántico seguirá animando el fútbol de Primera.
(Lee el reportaje completo)

Pepu Hernández y luego Fernández

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Hernández y Fernández. Primer y segundo apellido del seleccionador nacional de baloncesto. Fue cocinero antes que fraile. Dejó Periodismo para ser entrenador. En agosto se juega el “otro” Mundial, el de basket. Se busca oro.
(Lee la entrevista completa)

El mejor entre los que no jugaron un Mundial

"Mucho antes de que Inglaterra fabricara plastificados ídolos del fútbol, hubo un jugador de carne y hueso que representó perfectamente los excesos, las turbulencias y los cambios que generó su tiempo. Fue George Best, el chico que salió de los callejones de Cregagh, en Belfast, para convertirse en un fenómeno que trascendió la escena del fútbol. [...] Era una celebridad dentro y fuera de los estadios, un futbolista con raptos geniales, intuitivo, regateador, valiente, astuto, estupendo pasador, con una arrancada incontenible y una delicada conducción de la pelota. Jugaba con los brazos pegados al cuerpo y los puños casi cerrados. Era el tobillo eléctrico y la cintura de goma lo que producía un fascinante efecto en los espectadores y un desastroso problema en sus marcadores".
Santiago Segurola (El País)

EL QUE TENGA DUDAS, QUE VEA EL VÍDEO...

Ay, producción, producción...

Nunca me llevé demasiado bien con los productores de televisión. La mayoría antepone los costes a la calidad final del trabajo. Ellos son el primer eslabón y el periodista el último, de una larga cadena infalible para que todo salga bien. Cuanto más se ahorran en el largo proceso y mayor es su desapasionamiento (demasiado frecuente, me temo...), más marrones se termina comiendo el plumilla en el punto de no retorno, cuando el programa está ya en la pantalla del televisor. En España no se estila la figura del productor periodístico, encargado de ayudar al redactor en su imprescindible trabajo de preparar el contenido: documentación, búsqueda o sugerencia de de interesantes temas y protagonistas, y auxilio en la grabación o emisión en directo. Por lo visto, en todo sitios cuecen habas. La BBC, televisión pública británica, ejemplo de saber hacer y profesionalidad también ha caído en las redes de algún productor "despistado" (Lee la cagada completa)

¡NO TE PIERDAS LA GETA DEL AMIGO EN EL VÍDEO CUANDO LE PRESENTAN!

Maradona ficha por Brasil

La pregunta ausente

Hace mucho que no voy a una rueda de prensa de fútbol. La mayoría son inútiles: sólo sirven para que un periodista "robe" respuestas de preguntas que no se le han ocurrido a él. El plumilla de raza prefiere siempre quedar a solas con el prota para intentar que le diga algo inédito.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Las únicas ruedas de prensa interesante son de bienvenida o de despedida. Cuando se anuncia un fichaje o cuando se retira un futbolista. El adiós de Zidane estaba cantado, aunque todos nos hiciéramos los locos. No queríamos aceptar lo inevitable. El pastel se destapó ayer por culpa de su contrato con Canal+ Francia. Aún así la sala de prensa de Valdebebas estaba hoy de bote en bote. Una vez oída la decisión de su propia boca, ha habido preguntas mejores y peores pero no la que yo quería oir: "¿Quién cree Zidane que se le asemeja como jugador?". Tal vez nadie lo ha preguntado porque tamaña clase es inigualable. Pero me hubiera gustado ver la sonrisa socarrona de Z ante esa pregunta. Veo el Barça-Milán con mi amigo Uzquiano y él seguro que me tira el nombre de algún imitador. El gran Maldini seguro que ya tiene un perlita-clon en la cabeza... Aún así me temo que habrá que esperar eternas primaveras para escuhar la frasecita de marras. "Ése tiene un aire a Zidane". ¿Verdad, Mariotti?

Inquina española

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

El domingo viví al pie de sillón la gloriosa jornada del deporte español. Encadené el segundo puesto de Alonso en Ímola, el título de Nadal en Montecarlo y la inédita victoria de Valverde en la Lieja-Bastón-Lieja. Solo, informando a mi padre vía sms, disfruté como un enano.

Horas después fui invitado a una cena hispano-argentina en casa de mis amigos, Álvaro y Agus. Madrileño él y porteña ella, había mayoría gaucha. Como siempre afloró entre los argentinos el orgullo patrio. Desde el "bando" español observaba con una mezcla de envidia y estupor como sacaban pecho de nimiedades patrias pese a la situación que atraviesa la globalidad del país... Cincuenta años atrás, Argentina era una de las cinco primeras potencias del mundo. La actual generación se crió educada a la estela de aquella época floreciente y aunque el sol de la bandera albiceleste vive hoy un eclipse casi total, los argentinos -más aún los capitalinos- destilan a cada paso un aroma orgulloso y fanfarrón, como si las éxitos de hace cinco décadas pesaran más que el desastre actual.

Los españoles, en general, descreen de los argentinos por informales y tramposos. Yo que sí conozco a muchos argentos, aquí y allí, creo que es su atrevimiento lo que nos descuadra. Como se atreven con todo, también se caen con todo cuando detrás del impulso no hay nada más. Quizás en nuestras crítica haya un punto de complejo. El que no ha significado en el siglo XX y que cuesta quitarnos de encima más de lo que creemos.

El deportista de élite y más el número uno, como varios de los nuestros en la actualidad, debe ser atrevido y tener ese punto de chulería, de creerse el mejor, que tanto criticamos en España. No se puede ser el mejor sin creérselo y eso no gusta en la piel de toro. Por eso nos empeñamos en sacar pegas absurdas a todo el que alcanza la cima. Donde nosotros vemos defectos, otros ven virtudes.

En un momento del debate, Álvaro introdujo un factor que puede ser clave: el día que España gane un Mundial de fútbol se acabarán los complejos. Triunfar en el mayor espectáculo del mundo, en la mayor pugna pacífica del planeta, debería cambiar nuestra actitud para siempre. Sólo nuestra infinita inquina, demostrada en todos los ciclos de la historia, puede pesar más.

Cracks a destiempo

El tren del estrellato pasó por sus vidas. Amagaron con subirse en primera clase. El paso del tiempo les fue relegando de vagón en vagón. Donde sí viajan es en la memoria de los grandes aficionados (Lee el reportaje completo)

César Nanclares Escudero - mediapunta.es

Antes El Rata, ahora Sr. Lobo

Javier García Coll jugó la primera Liga ACB, en 1983. Ahora es Director de Coordinación del Real Madrid C.F. Un conseguidor al servicio de la Casa Blanca.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine

La próxima vez que el Madrid fiche a un “galáctico”, fíjense bien en el hombre de traje oscuro que está detrás; el que siempre sale en segundo plano con su aflautada figura, pendiente de que nada se tuerza. Es él, Javier García Coll, un hombre a un teléfono móvil pegado.

Cuarenta y un años le contemplan, es licenciado en Química y Biología Molecular, entrenador Nacional de baloncesto y viste elegante chaqueta de pana. De su oreja cuelga, casi como un apéndice más de su cuerpo, el pinganillo del móvil. Su responsabilidad como Director de Coordinación del Real Madrid – de todo el Real Madrid – le impide despegarse del celular un solo momento. “Mi trabajo consiste en lograr que el deportista de alto nivel, como cualquier ejecutivo, tenga las menores dificultades de adaptación posibles para que su rendimiento sea máximo en el menor tiempo posible. Con un jugador del Real Madrid se invierte mucho dinero y se trata de tengan todas las facilidades para que su máximo interés se fije en el deporte”. Dicho así suena muy fácil, pero llegar a ser el “soluciona problemas” del club más mediático del planeta tiene miga.

Javi Coll – su nombre de guerra ahora que descoyunta chaquetas – es madridista de toda la vida. “Llevo de socio desde los 12 años, más de 28…”. Pero su figura desgarbada empezó a asomar por la tele con la camiseta de tirantes del eterno rival, el Estudiantes. Porque Javi Coll jugó al baloncesto, en la élite y durante casi tres lustros. Primero en el Iberia, luego en las inferiores del Madrid y como no tenía sitio se fue al Estudiantes. Allí le apodaron El Rata por su juego activo, “robabalones” y muy pillo en el parqué. “La Demencia era algo distinto, baloncesto en estado puro. Gente de colegio, a los que les gusta mucho jugar… Yo entonces también jugaba con mis amigos aparte de hacerlo en el primer equipo. Eran cosas de las raíces del baloncesto y te sentías muy implicado, la afición animaba mucho, no se insultaba a nadie, era todo muy simpático. Había mucho de romanticismo en esa época”. Su tono de voz se apaga nostálgico. Eran otros tiempos. Los albores de la ACB.

En el 89 emigró al vecino Cajamadrid, en Primera B, la segunda división de entonces. Un año después se fue a la sierra de Madrid, donde irrumpió el ostentoso Jesús Gil para transformar un equipo con tradición en el heterodoxo Atlético de Madrid Villalba. Dos extranjeros inolvidables, Walter Berry – “para él encestar era como respirar, un jugador NBA” – y Shelton Jones, no impidieron que estuvieran a punto de bajar. “Eso sí que era presión. La única forma de cobrar todo el año era mantener la categoría y recibir luego el dinero de la venta de plaza a otra ciudad”. De allí pasó a Las Rozas - Primera Nacional - y cuando su carrera se apagaba recibió la llamada del entrenador del Real Madrid, Clifford Luyk. De no contar para él, ni para el siguiente, Zeljko Obradovic, su innata capacidad de adaptación le llevó a la titularidad en la única Euroliga ganada por el Madrid en los últimos 25 años. “Ha sido el sino de mi carrera. Siempre vengo desde atrás y al final me gano un sitio en el equipo. Pero mi ambición es trabajar para que el Madrid vaya bien. Tampoco, por mi personalidad, me veo en otra función distinta a la actual”.

El mote de Señor Lobo se lo puso la pareja de Albertos, Herreros y Angulo, cuando coincidió con ellos como delegado y hombre orquesta de la sección de baloncesto del Madrid, nada más colgar las botas en el 96. “Hago de todo, desde buscarles casa a los jugadores hasta alguien que les arregle la lavadora”. O como diría el inspirador personaje de Harvey Keitel en “Pulp Fiction”: “Soy el Señor Lobo, soluciono problemas. Estoy a 20 minutos de allí. Llegaré en 10”. Una vez más queda demostrado que el baloncesto ACB exporta talento a raudales. ¡Ah! El móvil no le sonó en toda la charla. Milagro inexplicable…

¡Qué noche la de aquel día! Óscar Yebra

"Fue contra el Madrid, en el 95. Le metí a Sabonis una canasta en la cara y saqué falta… Me sentía el tío más importante del mundo”.

Óscar Yebra tiene 31 años. Se explica como un hombre maduro, reflexivo, curtido en esas canchas de Dios desde los 16. A esa edad emigró de su León natal a la cantera de Badalona. No le fue bien. De regreso a casa, con 19, se tuvo que conformar con el equipo de Segunda División del Club Baloncesto León. Poco a poco fue arañando minutos en el primer equipo hasta convertirse en el mejor jugador leonés del los últimos tiempos, ahora enrolado en el Pamesa Valencia.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 1

Aplicado, recita de memoria los mejores partidos de su vida: “El debut en Málaga en el 93; el inicio de la 95-96, en Andorra, cuando metí 28 puntos y Oliver Fuentes 26. “Vaya par de cañoneros”, tituló la prensa al día siguiente; la salvación con el Gijón Baloncesto en el prórroga, en 2000; los 28 puntos al Barça, con el Fórum. Ya se hablaba de que podía ir a la Selección Española y venía Rodrigo de la Fuente. Si quería ir debía demostrar que podía superarle…”.

Sabe que debe quedarse sólo con un partido y entonces comienza la narración como si se hubiera jugado ayer. “León-Real Madrid. 5 de febrero de 1995. Ganamos 83-78. Llevábamos 8 partidos seguidos sin ganar y encima se había lesionado un americano, Harold Pressley. Aranzana, el entrenador, me dijo durante la semana que iba a ser titular. Jugué 35 minutos, metí 15 puntos y cogí 4 rebotes. Era la primera vez que me sentía importante en una cancha ACB. Era consciente de la importancia de ese partido. Tanto trabajo y tanto entrenamiento, recompensado. Era un domingo por la tarde, con TVE en directo. Me sirvió para darme cuenta de que podía vivir de esto… Me sentía el tío más importante del mundo.”.

Yebra tenía una rutina la víspera de los partidos y no la cambió pese a saber que se acercaba su gran oportunidad. “Aquel sábado me fui a tomar cañas, hasta no muy tarde, con mi amigo Rafa. Luego de madrugada me quedé viendo la tele, como hacía siempre. En la mañana del domingo hice un poco de tiro y tuvimos sesión de vídeo. No estaba nervioso, sí ansioso. Al llegar al pabellón me puse como una moto. Harold Pressley me ayudó, me aconsejo: “No tengas miedo, haz lo mismo que en los entrenamientos”. David Sala también me echó una mano. Sentía que podía hacer cualquier cosa”.

Tan importante fue aquel partido que todavía hoy guarda el vídeo, con un montaje de sus mejores jugadas incluido. “Me quedo con una canasta con falta. Cogí el balón en el centro del campo, me fui a por Sabonis, anoté y saqué la personal. No me podía sentir mejor… ante 6.000/7.000 personas, en mi ciudad… Esa jugada y un tapón a Antúnez en contraataque. El comentarista de televisión era Mario Pesquera…”.

El largo camino recorrido hasta el éxito efímero detuvo la lógica euforia. “No me volví loco, lo tomé como un paso más. Importante, pero uno más. Sí se empezó a hablar mucho de mí a nivel nacional. No me lo he creído nunca porque el deporte es como una montaña rusa, subes y bajas… Yo seguí jugando con mis amigos del colegio”.

Bosman y la dificultad de ser profeta en su tierra le llevaron un año al Limoges francés, grande de Europa poco tiempo antes. Regresó a la ACB en Gijón donde a punto estuvo de descender los dos años. De nuevo vuelta a Castilla, esta vez al Fórum Valladolid y allí llegó la gloria. Acabó por ser referencia ofensiva y en Atenas 2004 cumplió el sueño de todos: ser olímpico. Desde el año pasado juega en el Pamesa Valencia, consciente de su nuevo rol menos estelar. La ilusión todavía le empuja hacia el partido que nunca acaba de llegar, el partido soñado: “Siempre está por llegar. Es parte de la ilusión por seguir jugando. Si no la tienes, mal asunto, es señal de poca motivación, de que el mercantilismo puede con el idealismo. Tal vez el partido perfecto llegue cuando mi equipo gane un título... con emoción, no sé…”.

Óscar duda. No para volver al partido que le trae a estas páginas. “Fue la señal de que mi esfuerzo por querer ser jugador de baloncesto valía la pena. Tenía 20 años y desde los 8 años había echado ya muchas horas. Si respondía me podía hacer un hueco en la ACB”. Y de aquello se cumplen ahora 11 años. Casi nada.